[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].