Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Venue inévitable d'un Spartacus russe.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Quand on n'est pas intelligible c'est qu'on n'est pas intelligent.

La religion n'est autre chose que l'ombre portée de l'univers sur l'intelligence humaine.