L'amour en mer brûle ses vaisseaux.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
« J'habiterai mon nom » fut ta réponse aux questionnaires du port.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
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