L'amour en mer brûle ses vaisseaux.
Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.
Contrairement à ce qu'on en peut imaginer, le poème français le plus expansif, ou même le plus emphatique en apparence, ne serait encore fait que pour l'oreille interne.
On ne fréquente pas sans s'infecter la couche du divin.
Et le soleil n'est point nommé, mais sa puissance est parmi nous.
Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
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