Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.
Tout est plein d'âmes.
Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.
[…] Ce génie particulier de la femme qui comprend l'homme mieux que l'homme ne se comprend.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
De quelque mot profond tout homme est le disciple.
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