Il faut bien tuer ce qu'on aime.

Tuer est une forme de notre deuil vagabond…

Pourquoi me tuez-vous ? — Et quoi, ne demeurez-vous pas de l'autre côté de l'eau ? Mon ami, si vous demeuriez de ce côté, je serais un assassin et cela serait injuste de vous tuer de la sorte ; mais puisque vous demeurez de l'autre côté, je suis un brave, et cela est juste.

Ce n'est pas par obéissance qu'on se fait tuer. Ni qu'on tue. Sauf les lâches.

Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.

Les gens que vous tuez se portent assez bien.

L'idée qu'il n'y a pas de Dieu ne fait trembler personne ; on tremble plutôt qu'il y en ait un.

Je fais bien de ne pas rendre l'accès de mon cœur facile ; quand on y est une fois entré, on n'en sort pas sans le déchirer ; c'est une plaie qui ne cautérise jamais bien.

Tous les gueux se réconcilient à la gamelle.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.

Une belle âme ne va guère avec un goût faux.

Oh ! que ce monde-ci serait une bonne comédie si l'on n'y faisait pas un rôle.