Les gens que vous tuez se portent assez bien.

C'est tuer pour rien, parfois, que de ne pas tuer assez.

Tuer est une forme de notre deuil vagabond…

Comme si l'on pouvait tuer le temps sans insulter à l'éternité.

Pourquoi me tuez-vous ? — Et quoi, ne demeurez-vous pas de l'autre côté de l'eau ? Mon ami, si vous demeuriez de ce côté, je serais un assassin et cela serait injuste de vous tuer de la sorte ; mais puisque vous demeurez de l'autre côté, je suis un brave, et cela est juste.

Ce n'est pas de tuer l'innocent comme innocent qui perd la société, c'est de le tuer comme coupable.

Je ne sais ce que c'est que des principes, sinon des règles qu'on prescrit aux autres pour soi.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Je marche entre deux éternités.

Je fais bien de ne pas rendre l'accès de mon cœur facile ; quand on y est une fois entré, on n'en sort pas sans le déchirer ; c'est une plaie qui ne cautérise jamais bien.

Dans la nature, toutes les espèces se dévorent : toutes les conditions se dévorent dans la société.