On tue un homme, on est un assassin. On tue des millions d'hommes, on est un conquérant. On les tue tous, on est un dieu.
On ne peut pas tuer l'idée à coups de canon ni lui mettre les poucettes*.
Pourquoi me tuez-vous ? — Et quoi, ne demeurez-vous pas de l'autre côté de l'eau ? Mon ami, si vous demeuriez de ce côté, je serais un assassin et cela serait injuste de vous tuer de la sorte ; mais puisque vous demeurez de l'autre côté, je suis un brave, et cela est juste.
Il faut bien tuer ce qu'on aime.
C'est tuer pour rien, parfois, que de ne pas tuer assez.
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
Tuer est une forme de notre deuil vagabond…
Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.
Les injustes dédains nous poussent à briguer d'indignes estimes.
Pour ceux qui ont l'austérité trop facile, le devoir peut être dans le plaisir.
Dieu, ce dépotoir de nos rêves.
Ce héros est peut-être bien coupable de n'être pas allé plus haut dans la vertu, ce scélérat bien méritant de n'être pas allé plus bas dans le crime.
Je me sens très optimiste quant à l'avenir du pessimisme.
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