Le travail est l'aliment des âmes nobles.

La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.

Le travail bouillonne.

Un travail opiniâtre vient à bout de tout.

Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

J'aime le travail ; il me fascine et je peux rester assis des heures à le considérer. J'adore l'avoir sous la main, et la seule idée de m'en débarrasser me fend le cœur.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.