Mon corps n'en fait qu'à sa tête.

Toute tête est un entrepôt, où dorment des statues de dieux et de démons de toute taille et de tout âge, dont l'inventaire n'est jamais dressé.

Le cul voudrait arriver avant la tête, mais la tête ne veut quand même pas.

Tu montreras ma tête au peuple, elle en vaut bien la peine.

Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Moi, si cela avait pu dépendre de ma volonté, j'aurais voulu être plutôt le fils de la femelle du requin, dont la faim est amie des tempêtes, et du tigre, à la cruauté reconnue : je ne serais pas si méchant.

Il n'y a rien d'incompréhensible.

L'erreur est la légende douloureuse.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.