[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Mon corps n'en fait qu'à sa tête.

Il y a quelquefois une tête tellement vraie que tu peux avoir des rapports avec cette tête comme avec une vraie.

Tu montreras ma tête au peuple, elle en vaut bien la peine.

Toute tête est un entrepôt, où dorment des statues de dieux et de démons de toute taille et de tout âge, dont l'inventaire n'est jamais dressé.

Pour se venger de l'écrivain qui leur a donné la vie, les héros qu'il a créés lui cachent son porte-plume.

Brouillard, étoile d'araignée.

[…] Une œuvre sincère est celle qui est douée d'assez de force pour donner de la réalité à une illusion.

Le propre du lyrisme est l'inconscience, mais une inconscience surveillée.

Le pauvre examine le manteau de saint Martin et dit : « Pas de poches ? »

Un incendie est une rose sur la queue ouverte d'un paon.