Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Il nous reste toujours des terres arbitraires.

La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Celui qui n'a pas nos répugnances nous répugne.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Génie ! Ô longue impatience !

Le goût est fait de mille dégoûts.

Classique est l'écrivain qui porte une critique de soi-même, et qui l'associe intimement à ses travaux.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.