La terre chantera comme une toupie, dont nous tirerons la ficelle d'or.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Si je pouvais changer un peu de contemporains !

Les grandes idées ne sont pas charitables.

Tout ce qui est naturel est injuste.

Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.

Nos émotions sont dans nos mots comme des oiseaux empaillés.

Une règle d'or : faire peu de choses.