Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Tout va sous terre et rentre dans le jeu !

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.