Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Que la terre advienne sur terre et se multiplie la graine de son règne.
Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.
Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.
Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.
Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.
Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.
Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.
Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.
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