Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.

La terre s'est imposé l'homme pour châtiment.

Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.

[…] Ce génie particulier de la femme qui comprend l'homme mieux que l'homme ne se comprend.

Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.

La presse a succédé au catéchisme dans le gouvernement du monde. Après le Pape, le papier.

Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.