L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.
Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.
Tout va sous terre et rentre dans le jeu !
Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.
Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.
L'homme humble ne s'agenouille pas, il s'asseoit.
Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.
Il n'y a pas de chose qui soit tout le temps bonne.
L'arbre mort fait encore une bonne charpente.
Ce bois dont la croix est faite ne manquera jamais.
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