Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Le temps n'attend pas.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

C'est parce qu'on imagine simultanément tous les pas qu'on devra faire qu'on se décourage, alors qu'il s'agit de les aligner un à un.

Tout bon livre est un attentat.

Comme rien n'est plus précieux que le temps, il n'y a pas de plus grande générosité qu'à le perdre sans compter.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Ce n'est ni l'amitié ni la bonté qui nous manquent, mais nous qui manquons à l'amitié et à la bonté.

Tout bon livre est un attentat.