Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.
L'amour est la seule passion qui ne souffre ni passé ni avenir.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Le monde entier est un théâtre.
J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.
Je suis moins pécheur que victime du péché.
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