Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.
Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Admirable tremblement du temps ! Souvent les hommes de génie ont annoncé leur fin par des chefs-d'œuvre : c'est leur âme qui s'envole.
L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.
Car toute nuée n'engendre pas la tempête.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
Causons de tombeaux, de vers et d'épitaphes.
Causons de tombeaux, de vers et d'épitaphes.
Car toute nuée n'engendre pas la tempête.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
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