Le temps des hommes est de l'éternité pliée.
Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.
Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.
Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Courir plus vite que la beauté.
Ce que le public te reproche, cultive-le, c'est toi.
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
Le tact dans l'audace c'est de savoir jusqu'où on peut aller trop loin.
[La beauté] agit même sur ceux qui ne la constatent pas.
Un artiste original ne peut pas copier. Il n'a donc qu'à copier pour être original.
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