Le temps des hommes est de l'éternité pliée.
Le temps est le grand art de l'homme.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
La prose n'est pas une danse. Elle marche.
Un homme pur doit être libre et suspect.
Je voudrais que l'intelligence fût reprise au démon et rendue à Dieu.
Car la jeunesse sait ce qu'elle ne veut pas avant de savoir ce qu'elle veut.
Il était victime des pénombres où les sens rencontrent le cœur.
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