Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.

Le temps n'est jamais perdu. Il est là, au-dehors, parmi les choses.

Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.