Tous mes biens pour un peu de temps !
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.
Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.
Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.
Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.
[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.
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