Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.

Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !

L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Toutes les opérations de notre intelligence tendent à la géométrie, comme au terme où elles trouvent leur parfait achèvement.

[…] la fonction essentielle de l'univers, qui est une machine à faire des dieux.

La durée est essentiellement une continuation de ce qui n'est plus dans ce qui est.

Il y a des choses que l'intelligence seule est capable de chercher, mais que, par elle-même, elle ne trouvera jamais. Ces choses, l'instinct seul les trouverait ; mais il ne les cherchera jamais.

[…] L'humanité entière, dans l'espace et dans le temps, est une immense armée qui galope à côté de chacun de nous, en avant et en arrière de nous…

Le rôle de la vie est d'insérer de l'indétermination dans la matière.