L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.

Le temps des hommes est de l'éternité pliée.

Je suis trop vieux pour apprendre.

Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

Plus de faits et moins d'art.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.

Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.