Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.
Temps : Ce que les hommes essaient toujours de tuer, mais qui finit par les tuer.
Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
Le Temps scintille et le Songe est savoir.
Elle ne pèche pas, celle qui peut nier avoir péché ; seul l'aveu d'une faute la perd de réputation.
Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
La femme chaste est celle que nul n'a sollicitée.
On ne désire pas ce qu'on ne connaît pas.
Je vois le bien, je l'approuve et je fais le mal.
Nous sommes lents à croire ce qui fait mal à croire.
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