Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.
Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.
[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.
Père dénaturé, malheureux politique !
Devine, si tu peux, et choisis, si tu l'oses.
Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
Oh ! combien d'actions, combien d'exploits célèbres Sont demeurés sans gloire au milieu des ténèbres.
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
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