Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

Une tempête sous un crâne.

Lorsque avec ses enfants vêtus de peaux de bêtes, Échevelé, livide au milieu des tempêtes, Caïn se fut enfui de devant Jéhovah Comme le soir tombait, l'homme sombre arriva Au bas d'une montagne en une grande plaine.

Car toute nuée n'engendre pas la tempête.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.