[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
La table est le seul endroit où l'on ne s'ennuie jamais pendant la première heure.
Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.
L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.
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