[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
La table est le seul endroit où l'on ne s'ennuie jamais pendant la première heure.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.
Je remplace la mélancolie par le courage, le doute par la certitude, le désespoir par l'espoir, la méchanceté par le bien, les plaintes par le devoir, le scepticisme par la foi, les sophismes par la froideur du calme et l'orgueil par la modestie.
Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.
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