Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Le plus sûr est donc de n'être sûr de rien.
Un homme sûr vaut son pesant d'or et d'argent.
Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
Rien n'est moins sûr que l'incertain.
Au-delà d'une amante avec laquelle on jouit de la vie, il y a une sœur avec qui l'on pleure.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
La morale est la faiblesse de la cervelle.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
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