Rien n'est moins sûr que l'incertain.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Un homme sûr vaut son pesant d'or et d'argent.

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Au-delà d'une amante avec laquelle on jouit de la vie, il y a une sœur avec qui l'on pleure.

Il* se figurait alors les hommes tels qu'ils sont en effet, des insectes se dévorant les uns les autres sur un petit atome de boue.

La plus petite intrigue fait dans un temps ce que les plus grands ressorts ne peuvent opérer dans un autre.

N'est-il pas honteux que les fanatiques aient du zèle, et que les sages n'en aient pas ? Il faut être prudent, mais non pas timide.

Le paradis terrestre est où je suis.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.