— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Souviens-toi !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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