Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.
Si d'un vent elle entend quelque sifflante haleine, Par le feuillage épais des chênes se ployant, Qu'il lui semble écouter les soupirs de ma peine.
Je tremble toujours de n'avoir écrit qu'un soupir, quand je crois avoir noté une vérité.
Et il poussa un de ces soupirs qui n'appartiennent qu'à ceux dont le génie se heurte aux âpres nécessités de la vie.
Il y a peu à choisir entre des pommes pourries.
En le suivant, je ne suis que moi-même.
Horreur ! horreur ! horreur !
Serais-tu aussi chaste que la glace et pure que la neige que tu n'échapperais pas à la calomnie.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
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