Le plus philosophe du monde ne saurait s'empêcher d'avoir de mauvais songes lorsque son tempérament l'y dispose.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

Les songes assidus qui par la main se tiennent Et de tous mes parcours font un seul chemin noir […].

Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

Qui habite les songes ne meurt jamais.

Ah ! qu'il fait bon naviguer sans répit vers son désir, encore que ce ne soit qu'un songe !

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].