Qui habite les songes ne meurt jamais.

Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.

Quand il n'est pas songe, et, comme tel, parfaitement établi dans sa vérité, le roman est mensonge […].

Ô doux sommeil, ô nuit à moi heureuse ! Plaisant repos plein de tranquillité, Continuez toutes les nuits mon songe.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Génie ! Ô longue impatience !

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

J'attends l'écho de ma grandeur interne, Amère, sombre et sonore citerne, Sonnant dans l'âme un creux toujours futur !

« L'esprit » est peut-être un des moyens que l'Univers s'est trouvé pour en finir au plus vite.

Est prose l'écrit qui a un but exprimable par un autre écrit.

Le bonheur a les yeux fermés.