[…] la rue, Ruisseau des solitudes.
Nul ne peut veiller sur sa solitude, s'il ne sait se rendre odieux.
On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.
Repose-toi du son dans le silence, et, du silence, daigne revenir au son. Seul, si tu sais être seul, déverse-toi parfois jusqu'à la foule.
Pour la plupart des hommes, la guerre est la fin de la solitude. Pour moi, elle est la solitude définitive.
Chacun est seul de sa race.
La solitude effraye une âme de vingt ans.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
La nature du monde change-t-elle, ou bien est-ce la véritable nature qui triomphe de l'apparence ?
L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.
L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.
Rire est mieux qu'expliquer quand on est certaine d'être aimée.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
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