L'homme est incapable de vivre seul, et il est incapable aussi de vivre en société.

C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.

Tout notre mal vient de ne pouvoir être seuls : de là le jeu, le luxe, la dissipation, le vin, les femmes, l'ignorance, la médisance, l'envie, l'oubli de soi-même et de Dieu.

Mieux vaut être seul que mal accompagné.

Personne ne déploiera jamais les facultés de son intelligence s'il n'intercale, pour le moins, quelques moments de solitude dans sa vie.

La solitude conserve neuf.

Elle était assez femelle pour n'attendre d'une cuirasse rien de mieux que le bonheur de la capitulation et le plaisir de la défaite.

La connaissance et l'amour ont pour effet d'abolir les oppositions.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

L'homme ne sait pas se faire absolument dur, et son gel demeure toujours imparfait quand il s'y mêle une paille de tendresse.

Il n'est rien d'essentiel à l'homme qui ne soit figuré naturellement, dans le caillou, la plante ou la bête.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.