Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

Croyez-vous que les endives qui blanchissent dans les caves aiment à se rappeler le soleil ?

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Et la clef de soleil est sous ma main […].

On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.

Prenez garde qu'il peut y avoir une servitude aussi de la liberté, comme il y a une servitude de la malice et de la contradiction.

À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »

La démocratie, plus qu'aucun autre régime, exige l'exercice de l'autorité.

La foudre vierge du génie court aux pires mésalliances sans déroger.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.