La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

La meilleure prière est la plus clandestine.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

À la fin de l'envoi, je touche.

C'est la nuit qu'il est beau de croire à la lumière.

Je fais, en traversant les groupes et les ronds, Sonner les vérités comme des éperons.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !