« Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ? » Et la sœur Anne lui répondait : « Je ne vois rien que le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie. »
L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien.
Le soleil se renouvelle chaque jour. Il ne cesse pas d'être éternellement nouveau.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
Soleil, soleil !… Faute éclatante !
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
Le conte de Peau-d'Âne est difficile à croire, Mais tant que dans le monde on aura des enfants, Des mères et des mères-grands, On en gardera la mémoire.
Tout est beau dans ce que l'on aime. Tout ce qu'on aime a de l'esprit.
« Tire la chevillette, la bobinette cherra. »
[…] il est des temps et des lieux Où le grave et le sérieux Ne valent pas d'agréables sornettes.
Est fou qui veut lutter contre les étoiles.
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