Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
On ne peut pas plus regarder face à face la destinée que le soleil et pourtant elle est grise.
Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue Pour l'âme, Achille immobile à grands pas !
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ; Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.
Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.
La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
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