Il y a toujours un fameux singe dans la plus jolie et la plus angélique des femmes !

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

La nature, dans l'homme, s'épanouit et se désavoue. L'homme, ce singe dénaturé […].

Le romancier est, de tous les hommes, celui qui ressemble le plus à Dieu : il est le singe de Dieu.

Néanmoins, il est encore plus difficile pour le singe moyen de croire qu'il descend de l'homme.

Onques* vieil singe ne fit belle moue**.

Oh ! n'insultez jamais une femme qui tombe ! Qui sait sous quel fardeau la pauvre âme succombe !

Personne ne garde un secret comme un enfant.

Une tempête sous un crâne.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

La populace ne peut faire que des émeutes. Pour faire une révolution, il faut le peuple.