Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
L'homme est Dieu par la pensée.
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
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