Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
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