J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.

Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?

Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

Les sentiments nobles poussés à l'absolu produisent des résultats semblables à ceux des plus grands vices.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.

Ô liberté ! que de crimes on commet en ton nom !

Nos Parisiens, qui, serviteurs de tout le monde, ne sont amis de personne […].

Nos Parisiens, qui, serviteurs de tout le monde, ne sont amis de personne […].

Ô liberté ! que de crimes on commet en ton nom !

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !