Notre véritable sentiment n'est pas celui dans lequel nous n'avons jamais vacillé, mais celui auquel nous sommes le plus habituellement revenus.

Les sentiments nobles poussés à l'absolu produisent des résultats semblables à ceux des plus grands vices.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.

Ô liberté ! que de crimes on commet en ton nom !

Nos Parisiens, qui, serviteurs de tout le monde, ne sont amis de personne […].

Nos Parisiens, qui, serviteurs de tout le monde, ne sont amis de personne […].

Ô liberté ! que de crimes on commet en ton nom !

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !