J'ai écrit, et je suis prêt à récrire encore ceci qui me paraît d'une évidente vérité : « C'est avec les beaux sentiments qu'on fait de la mauvaise littérature. » Je n'ai jamais dit, ni pensé, qu'on ne faisait de la bonne littérature qu'avec les mauvais sentiments.
L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.
Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.
Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
La voix du sentiment ne peut nous égarer, Et l'on n'est point coupable en suivant la nature.
Où l'intelligence ne pénètre pas, le sentiment va.
Toutes choses sont dites déjà ; mais comme personne n'écoute, il faut toujours recommencer.
Je n'écris plus une phrase affirmative sans être tenté d'y ajouter : « peut-être ».
Il est bon de suivre sa pente pourvu que ce soit en montant.
On ne triomphe que de ce que l'on s'assimile.
« Avoir raison »… Qui donc y tient encore : quelques sots.
Ne peut rien pour le bonheur d'autrui celui qui ne sait être heureux lui-même.
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