Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.
Ces bons Flamands, dit Charle, il faut que cela mange.
Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.
Une tempête sous un crâne.
Le coup passa si près que le chapeau tomba…
Une tempête sous un crâne.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
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